«Расправить волосы и мысли...»

Целыми днями, неделями, находясь под влиянием цвета, лини, объема — в замкнутом пространстве образов неясных, мыслей немыслимых, вдруг выпадаешь, вываливаешься в город и ... дуреешь. Люди, машины, дома, тротуары. Жизнь. Другая жизнь. Идешь и вглядываешься в лица прохожих. Кто они? О чем думают? Чем живут? Как будто в окна заглядываешь. В чужие окна большого города.

А город дымит трубами, гремит трамваями, шуршит колесами, и ему нет никакого в принципе дела до тебя — прохожий. А что прохожему надо? Успокоение души, немного ласки и любви.

Моя душа в соседнем теле,
Моя душа — твоя душа.
Кто я теперь на самом деле,
Тебя целуя не дыша?

А как же художник? Художник тоже человек, только оголенные провода — его нервы, только сгусток энергий — его сердце и только крылья за спиной... Этакая малость — крылья! А ты попробуй-ка, уложи их под пальто или шарфиком привяжи ... к шее. А лучше всего отрежь... Насовсем, чтобы не смущали тебя несостоявшимися полетами.

Хочу я песни петь
И разговор вести о Вечном,
Но длится бесконечно
Пустая болтовня.
А хочется огня, огня!
Но нет огня...
Лишь дым.
Лишь дым и копоть.
И топать, топать, топать —
Награда для меня!

И вот оно — счастье. Освобождение от города, города суетных тел и пыльных желаний. Тайга! Прижаться бы к каждому дереву. Хочется идти далеко-далеко или просто лежать в траве и плакать от радости.

...На встречном, на лихом ветру
Расправить волосы и мысли.

Да, мысли расправляются, практически исчезают совсем: пустота и свежесть в голове необыкновенная.

День расправляешь волосы и мысли. Два. Три. Неделю. И вдруг наступает предел допустимого: хочется в город, город не тонких ароматов, пыльных улиц и фонтанных гребешков.

Родной, любимый город, как хорошо к тебе возвращаться! Узнавать неизмененное в тебе и радоваться изменениям. Как хорош Успенский собор на Комсомольской площади, а какая там акустика! Трепет испытываешь во время службы в храме. У парка убрали ограду, и через деревья виден Амур. Замечательно!

Городской человек, ты все равно будешь скучать без многоголосия — это твоя стихия.

Ирина ОРКИНА
Фото автора